4
Au volant de son RAV4, plongée dans la lecture du numéro de Vanity Fair étalé devant elle, Caitlyn Kidd tenait d’une main un gobelet de café noir et de l’autre le sandwich qui lui faisait office de petit déjeuner. La 79e Rue était paralysée par les embouteillages et les voitures avançaient pare-chocs contre pare-chocs dans un concerto de klaxons.
Le scanner de police installé sur le tableau de bord de la voiture grésilla et Caitlyn dressa l’oreille.
— … Central au 2527, un 10-50 signalé au coin de la 118e et de la 3e Avenue…
La jeune femme se désintéressa aussitôt de l’appel et reprit sa lecture, tournant les pages du magazine d’un doigt tout en mâchonnant son sandwich.
Depuis qu’elle couvrait les faits divers pour le West Sider, le gratuit pour lequel elle travaillait, Caitlyn passait beaucoup de temps au volant de sa voiture. À Manhattan, la grande majorité des crimes est commis dans des lieux reculés et la voiture était encore le moyen de transport le plus commode, à condition de bien connaître la topographie de l’île. Sans compter que le scanner lui permettait de suivre les affaires en cours. Caitlyn n’attendait qu’une chose : que la chance lui serve un scoop sur un plateau.
Sur le siège passager, son portable sonna. Tout en jonglant avec le sandwich et le gobelet de café, elle le récupéra et le coinça sous le menton.
— Kidd à l’appareil.
— Caitlyn. Où es-tu ?
Elle reconnut la voix de Larry Bassington, le type chargé des nécros au West Sider. Il la draguait depuis un moment et si elle avait accepté de se laisser inviter à déjeuner, c’était uniquement parce qu’elle ne roulait pas sur l’or et que son chèque ne tombait qu’en fin de semaine.
— Je suis en reportage, répondit-elle.
— Déjà ?
— Les meilleurs tuyaux tombent à l’aube. C’est généralement à ce moment-là qu’on retrouve les macchabées.
— Je me demande bien pourquoi tu te donnes tant de mal. On ne bosse pas pour le Daily News, que je sache. À part ça, n’oublie pas…
— Attends une seconde.
Un nouvel appel sur le scanner.
— … Central à 3133, un 10-53 signalé au 1579 Broadway. Répondez.
— 3133 à Central, reçu 5 sur 5…
Caitlyn reprit sa conversation.
— Désolée. Tu disais ?
— Je voulais m’assurer que tu n’avais pas oublié notre rancard.
— Ce n’est pas un rancard, c’est un déjeuner. Rien d’autre.
— J’ai encore le droit de me faire un film, non ? Où as-tu envie d’aller ?
— C’est toi qui invites, je te le laisse choisir.
Larry sembla hésiter.
— Le vietnamien sur la 32e, ça te dit ?
— Euh, non merci. J’y ai déjà mangé hier et je l’ai regretté tout l’après-midi.
— Okay, alors pourquoi pas Alfredo’s ?
Le scanner de la police interrompit à nouveau la conversation.
— … 7477 à Central, 7477 à Central. Au sujet du meurtre d’hier, le corps du dénommé Smithback William doit être convoyé chez le médecin légiste. Véhicule sur le point de quitter les lieux.
— Reçu 5 sur 5, 74 77…
Kidd faillit lâcher son gobelet.
— Putain ! Tu as entendu ça ?
— Entendu quoi ?
— Je viens de capter l’annonce sur le scanner. Un type que je connais vient de se faire assassiner. Bill Smithback, un confrère du Times. Je l’ai rencontré le mois dernier à une conférence sur le journalisme organisée par l’université Columbia.
— Comment sais-tu qu’il s’agit du même type ?
— Tu connais beaucoup de mecs avec un nom pareil ? Bon, il faut que je te laisse.
— C’est vraiment dur pour lui. En attendant, pour le déjeuner…
— Rien à foutre du déjeuner.
D’un mouvement du menton, elle lâcha le portable qui tomba sur ses genoux et enfonça la pédale d’accélérateur, faisant voler laitue, tomate, poivrons et œufs brouillés dans tous les coins.
En moins de cinq minutes, elle ralliait West End Avenue. Caitlyn était un pilote hors pair et sa Toyota affichait suffisamment de plaies et de bosses pour que les autres conducteurs comprennent qu’elle n’en était plus à une rayure près. Elle se faufila le long du trottoir devant une borne à incendie. Avec un peu de chance, elle aurait réuni tous les éléments dont elle avait besoin avant qu’un flic lui ait collé un PV. Sinon, rien à foutre, le montant de ses amendes impayées dépassait depuis longtemps la valeur de sa voiture.
Elle remonta la rue d’un pas vif en sortant un enregistreur numérique de sa poche. Plusieurs véhicules étaient garés en double file à hauteur du numéro 666 : deux voitures de patrouille, une Crown Vie banalisée et une ambulance. Un fourgon de la morgue démarra sous ses yeux. Deux agents en uniforme gardaient l’entrée de l’immeuble avec pour instruction de ne laisser passer que les résidents, et un attroupement s’était formé sur le trottoir, d’où s’élevaient des chuchotements inquiets. Les visages étaient tendus et graves, au point que Kidd se demanda un instant s’ils n’avaient pas vu un fantôme.
Elle se glissa au milieu des badauds, les oreilles aux aguets, négligeant les conversations les plus banales pour ne s’intéresser qu’aux personnes bien informées. Elle se tourna vers un gros homme chauve au visage rubicond qui transpirait abondamment, malgré la fraîcheur ambiante.
— Excusez-moi, l’aborda-t-elle. Caitlyn Kidd, journaliste. C’est vrai que William Smithback a été tué ?
Il hocha la tête.
— On parle bien du type qui travaillait au Times ?
L’homme acquiesça à nouveau.
— Quelle tragédie, dit-il. Un garçon si gentil. Il m’apportait souvent des journaux. Gratuitement. Vous êtes une de ses collègues ?
— Je suis en charge des faits divers pour le West Sider. Donc vous le connaissiez bien ?
— On habitait sur le même palier. Je l’ai encore croisé hier, répliqua l’homme en secouant la tête.
Le témoin idéal.
— Que s’est-il passé, exactement ?
— C’est arrivé tard dans la soirée. Un type avec un couteau qui l’a sauvagement tailladé. J’ai tout entendu. C’était horrible.
— Et l’assassin ?
— J’ai eu le temps de le voir et je l’ai même reconnu. Un locataire de l’immeuble. Colin Fearing.
— Colin Fearing, répéta lentement Kidd dans le micro de son enregistreur.
Le visage de son interlocuteur se décomposa.
— Sauf qu’il y a un problème.
— Ah bon ? le pressa Kidd, les yeux brillant de curiosité.
— Fearing est mort il y a quinze jours.
— Mort ? Comment ça ?
— On a retrouvé son corps près de Spuyten Duyvil, noyé. Il avait été identifié, autopsié, tout le tremblement.
— Vous êtes sûr de ce que vous dites ?
— La police l’a confirmé au portier qui nous l’a raconté.
— Je ne comprends pas, continua Kidd.
— Moi non plus, répondit l’homme en secouant à nouveau la tête.
— Vous êtes certain d’avoir vu ce Colin Fearing hier soir ?
— Aucun doute là-dessus. Vous pouvez demander à Heidi, elle l’a reconnu comme moi, insista l’homme en désignant la femme au regard apeuré qui se tenait à côté de lui. Le portier aussi l’a vu. Ils se sont même battus. Tenez, le voilà !
D’un doigt, il indiqua à Kidd la porte de l’immeuble d’où venait d’émerger un Latino tiré à quatre épingles.
La journaliste s’empressa de noter les noms de ses informateurs. Avec une histoire pareille, le rédacteur chargé des gros titres allait s’en donner à cœur joie.
Les confrères de la jeune femme commençaient à arriver, tels des vautours, se prenant de bec avec les flics en uniforme qui venaient de se réveiller et demandaient aux habitants de l’immeuble de rentrer chez eux. De retour à sa voiture, Kidd trouva un papillon sous l’essuie-glace.
Aucune importance. Elle tenait son scoop.